A saudade não se mede.
Não tem comprimento, nem largura, duas ou três dimensões. Não tem sete letras, nem apenas um idioma.

A saudade não se conta.
Tem todo o tempo do mundo e nenhum em particular. Tem o tempo de se esquecer e fazer esquecido, de se perder e encontrar, de se esperar e desesperar.

A saudade não se avalia.
Não tem distância, nem terapia. Não é melhor ou pior, maior ou mais pequena. Não há saudade curta ou longa, muita ou pouca.

Há saudade e saudade é quanto basta para nos manter vivos.

A saudade somos nós, juntos ou separados, inteiros ou desfeitos. Somos nós, um ou dois minutos, o tempo todo e em qualquer lugar. Somos nós, à mesa de um café ou atrás de um vidro embaciado.

São as horas contadas mas perdidas, vividas mas sonhadas, impossíveis mas desejadas. São as memórias guardadas e as lembranças riscadas. São as coisas que aconteceram e as que ficaram por acontecer. São as nossas verdades e as nossas mentiras, as nossas meias verdades também. São as palavras ditas em silêncio e as escritas no vazio de um beijo.

É um espaço entre o tudo e o nada, o real e o mito, o certo e o errado, o perfeito e o inacabado.

A verdade é que ninguém vive sem saudade. Aprende-se a viver sozinho, sem estar isolado. Aprende-se a estar magoado, sem deixar de perdoar. Aprende-se a respeitar a dor, sem aceitar a derrota. Aprende-se a arrumar a alma, sem desarrumar o coração.

E, no fim de cada pequena história, continuo sem saber o que é saudade.